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Aurelio Silvano era más que un herrero. Nacido en una aldea minera del sur del Imperio, fue criado entre el estruendo del martillo y el murmullo de los metales al rojo vivo. Su padre, un veterano de guerra, le enseñó dos cosas: cómo templar el acero… y cómo templarse a uno mismo.

Desde joven fue reclutado por las legiones, no para luchar, sino para forjar. Las espadas que pasaban por sus manos se convertían en leyenda. Pero Aurelio no forjaba por gloria, sino por deber. “Haz tu parte del mundo más fuerte, aunque nadie sepa tu nombre”, solía decir mientras limpiaba su yunque.

Pero el destino, como el hierro, se dobla a golpes.
Una emboscada en la frontera oriental acabó en masacre. El campamento fue tomado por una tribu aliada que traicionó su juramento. Los pocos capturados fueron llevados ante su líder, un tirano brutal que se jactaba de quebrar la voluntad de los hombres sin necesidad de matarlos.

Cuando se enteró de que Aurelio era el herrero imperial, ordenó que le cortaran la mano.
—“Para que nunca vuelvas a dar fuerza a otros”, dijo.
—“La fuerza no está en la forja”, respondió Aurelio. “Está en quien resiste el fuego.”

Lo sujetaron contra una piedra y, sin juicio, sin ceremonia, lo mutilaron. Su sangre manchó el suelo. Los soldados que lo admiraban lloraron en silencio.
Aurelio no.

No gritó. No suplicó. Solo miró al verdugo como si lo estuviera evaluando… como si estuviera calculando su peso en el alma.

Fue dado por muerto y abandonado en un sendero entre montañas. Durante días, caminó solo, desangrándose, delirando entre pensamientos y frases que su padre le había grabado a fuego:

“Cuando pierdas todo, no pierdas tu forma de enfrentar la pérdida.”

Una anciana ermitaña lo encontró y lo cuidó en secreto. Le curó el brazo y le dio una tarea: tallar un bastón de madera con la mano que le quedaba. Tardó meses. El bastón era feo. Torcido. Pero cuando lo terminó, lo miró como un padre mira a su hijo sobreviviente.
Por primera vez, Aurelio sonrió.

Regresó a su aldea. Nadie lo reconoció al principio. Flaco, con barba blanca, el brazo derecho envuelto en cuero viejo. Pero cuando pidió trabajar el fuego otra vez, algunos rieron. Otros se compadecieron. Él no pidió permiso. Solo encendió la forja.

Comenzó con objetos pequeños. Luego dagas. Después herramientas. Cada pieza era imperfecta, pero sólida. Honesta.
Un joven huérfano se ofreció a ayudarle. Luego otro.
Sin querer, Aurelio se convirtió en maestro. Pero no solo del fuego, sino del carácter.

Cuando llegó la guerra civil y el caos amenazaba con devorar los pueblos, hombres y mujeres de todo el valle buscaron consejo en él. No por sus armas, sino por su temple.

—“¿Y tú, qué harás ahora?”, le preguntó un líder rebelde que intentó reclutarlo.
—“Lo de siempre”, respondió. “Resistir sin odio. Vivir sin miedo.”

Jamás volvió a empuñar una espada.
No lo necesitó.

Epílogo:

En su taller colgaba un cartel tallado con torpeza por su mano izquierda:

“Cuando el mundo me quitó mi mano, me dio el hierro para templar mi alma.”
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