A primavera era quando o mundo parecia nada mais do que histórias em quadrinhos e desenhos animados. Eu estava apaixonado pela máquina de escrever da minha mãe e me lembro das noites em que seu conjunto de letras se apresentava em um palco de papel branco. Lembro-me do rítmico “smack, click, bing” flutuando pela minha janela em direção a um bairro ainda famoso por seu crime e portas quebradas em chamas com luzes vermelhas. Lembro-me de afundar em seu colo depois e me perder nas histórias que ela lia em voz alta sobre queijos e animais renegados em busca de um propósito na vida.