Cartas de amor en la cadena
La primera vez que Lin Wan vio a Chen Yu fue en aquel invierno profundo del mercado bajista de 2021.
En ese entonces, el Bitcoin caía desde los 69.000 dólares hasta poco más de 30.000; en todo el mundo cripto reinaba el lamento. Lin Wan era desarrolladora front-end: por la mañana escribía código, y por la noche se quedaba mirando las velas K. En su monedero, el ETH pasó de 2.000 yuanes a 800. Ella se mantenía firme, como si custodiara un sentimiento que no quería soltar.
Chen Yu lo conoció en el grupo de Binance. Ese día alguien preguntó si había alguien capaz de escribir un script de inversión automática con contratos inteligentes. Los demás charlaban y daban vueltas, pero Chen Yu pegó un fragmento de código limpio, limpio, limpio, con anotaciones detalladas. Lin Wan leyó ese código y, sin poder evitarlo, le escribió por mensaje privado: Tu código está escrito como un poema.
Él respondió con un emoticono de sonrisa: Tu página front-end está hecha como un cuadro.
Así, de hablar de código pasaron a hablar de la vida. Chen Yu era ingeniero full-stack; se había movido por el mundo Web3 durante tres años. Había vivido la locura del verano DeFi, y también había soportado la desesperación cuando LUNA se fue a cero. Dijo que ya estaba acostumbrado a las subidas y bajadas del mercado; lo que no había logrado acostumbrar era la soledad de mirar la pantalla a altas horas, solo.
Lin Wan dijo: Yo también.
Empezaron a hablar todos los días por voz, de la mañana a la noche. Chen Yu le contaba la estructura de los árboles de Merkel, la fascinación romántica de las pruebas de conocimiento cero, y cómo la característica de inalterabilidad de la blockchain se parece a las promesas de verdad: una vez que se escribe ahí, nunca puede borrarse. Lin Wan escuchaba absorta, no porque le apasionara la tecnología en sí, sino porque la persona que decía esas cosas tenía luz en los ojos.
Un día, de repente, Chen Yu dijo: Quiero escribirte una carta de amor, pero no una carta de amor cualquiera.
Se tomó toda una semana y escribió un contrato inteligente. La función era sencilla: cada 365 días, transferir automáticamente un ETH a la dirección de monedero de Lin Wan. En el campo de notas del contrato, escribió una frase. Esa frase quedó grabada en la cadena para siempre: cualquiera podía verla, y nadie podía borrarla.
La frase era: Lin Wan, eres el único riesgo que no quiero cubrir.
El contrato se desplegó en la red principal de Ethereum. Los costes de gas le costaron casi 200 dólares. Lin Wan, al ver la confirmación de la transacción en la cadena, sintió que se le enrojecían los ojos. No era por el dinero, sino por el hecho de que, en un mundo donde todo podía deshacerse con Ctrl+Z, alguien hubiera elegido usar blockchain para decirle que mis sentimientos por ti no se pueden revertir, no se pueden alterar, y son permanentes.
En la primavera de 2022, el ETH subió hasta 3.000 dólares. En el monedero de Lin Wan aparecía un ETH más, enviado por Chen Yu. No se atrevía a venderlo, igual que no podía desprenderse de ese tiempo. Pero la realidad no era un cuento: la empresa de Chen Yu tenía que mudarse a Singapur, y le preguntó si quería irse con él.
Lin Wan dudó. Sus padres estaban en China y su trabajo acababa de empezar a estabilizarse. Dijo: Dame un poco de tiempo.
Chen Yu respondió: Está bien, te espero.
Pero él no la esperó. Ese mismo año, en mayo, Terra colapsó; la histeria se extendió por el mercado, y el proyecto de la empresa de Chen Yu también recibió el golpe. Estaba tan ocupado que no podía con todo; los mensajes le llegaban cada vez más tarde. Lin Wan abría su monedero todos los días para mirar ese ETH. El contrato de la cadena seguía ejecutándose con calma. Faltaban todavía más de 200 días para el siguiente envío automático.
En una noche profunda de junio, Chen Yu le envió un mensaje: Es posible que tengamos que replantearnos todo. Lin Wan miró la pantalla durante mucho rato, y al final respondió: ¿Qué piensas hacer con el contrato en la cadena?
Chen Yu guardó silencio durante mucho tiempo, y dijo: El contrato ya está desplegado, no tengo la clave privada para detenerlo. Es como las cosas que te he dicho: no se pueden retirar.
No se despidieron de manera formal; simplemente dejaron de hablar poco a poco. En el monedero de Lin Wan, el segundo año, efectivamente volvió a llegar otro ETH. Los registros de transacción en la cadena aparecían fríos y sin emoción: el remitente era la dirección de Chen Yu, y en el campo de notas seguía estando la misma frase: Eres el único riesgo que no quiero cubrir.
En octubre de 2026, el Bitcoin subió a 86.000 dólares; Ethereum también volvió a 2.700 dólares. Los tokens de metaverso como SAND y MAGIC también rebotaron. Todo el mercado estaba lleno de vida.
Lin Wan abrió ese monedero viejo y descubrió que el contrato ya se había ejecutado cuatro veces. En su monedero, descansaban tranquilas cuatro monedas de ETH. Con los precios actuales, valían más de diez mil dólares. Pero ella nunca había vendido ni una sola.
No por el dinero.
Sino porque cada vez que abría el explorador de la cadena, al ver aquella transacción inicial de despliegue, y al ver la frase registrada para siempre en la altura del bloque, pensaba en la noche de aquel invierno profundo del mercado bajista: había alguien que le había dicho con código que ciertas promesas, una vez escritas, nunca desaparecen.
No sabía dónde estaba Chen Yu ahora, ni si de vez en cuando seguiría revisando el estado de ese contrato. Pero sí sabía que, en un mundo lleno de promesas falsas, al menos había una carta de amor que era realmente eterna.
No necesita ser recordada, porque la blockchain se encarga de recordarla.
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La primera vez que Lin Wan vio a Chen Yu fue en aquel invierno profundo del mercado bajista de 2021.
En ese entonces, el Bitcoin caía desde los 69.000 dólares hasta poco más de 30.000; en todo el mundo cripto reinaba el lamento. Lin Wan era desarrolladora front-end: por la mañana escribía código, y por la noche se quedaba mirando las velas K. En su monedero, el ETH pasó de 2.000 yuanes a 800. Ella se mantenía firme, como si custodiara un sentimiento que no quería soltar.
Chen Yu lo conoció en el grupo de Binance. Ese día alguien preguntó si había alguien capaz de escribir un script de inversión automática con contratos inteligentes. Los demás charlaban y daban vueltas, pero Chen Yu pegó un fragmento de código limpio, limpio, limpio, con anotaciones detalladas. Lin Wan leyó ese código y, sin poder evitarlo, le escribió por mensaje privado: Tu código está escrito como un poema.
Él respondió con un emoticono de sonrisa: Tu página front-end está hecha como un cuadro.
Así, de hablar de código pasaron a hablar de la vida. Chen Yu era ingeniero full-stack; se había movido por el mundo Web3 durante tres años. Había vivido la locura del verano DeFi, y también había soportado la desesperación cuando LUNA se fue a cero. Dijo que ya estaba acostumbrado a las subidas y bajadas del mercado; lo que no había logrado acostumbrar era la soledad de mirar la pantalla a altas horas, solo.
Lin Wan dijo: Yo también.
Empezaron a hablar todos los días por voz, de la mañana a la noche. Chen Yu le contaba la estructura de los árboles de Merkel, la fascinación romántica de las pruebas de conocimiento cero, y cómo la característica de inalterabilidad de la blockchain se parece a las promesas de verdad: una vez que se escribe ahí, nunca puede borrarse. Lin Wan escuchaba absorta, no porque le apasionara la tecnología en sí, sino porque la persona que decía esas cosas tenía luz en los ojos.
Un día, de repente, Chen Yu dijo: Quiero escribirte una carta de amor, pero no una carta de amor cualquiera.
Se tomó toda una semana y escribió un contrato inteligente. La función era sencilla: cada 365 días, transferir automáticamente un ETH a la dirección de monedero de Lin Wan. En el campo de notas del contrato, escribió una frase. Esa frase quedó grabada en la cadena para siempre: cualquiera podía verla, y nadie podía borrarla.
La frase era: Lin Wan, eres el único riesgo que no quiero cubrir.
El contrato se desplegó en la red principal de Ethereum. Los costes de gas le costaron casi 200 dólares. Lin Wan, al ver la confirmación de la transacción en la cadena, sintió que se le enrojecían los ojos. No era por el dinero, sino por el hecho de que, en un mundo donde todo podía deshacerse con Ctrl+Z, alguien hubiera elegido usar blockchain para decirle que mis sentimientos por ti no se pueden revertir, no se pueden alterar, y son permanentes.
En la primavera de 2022, el ETH subió hasta 3.000 dólares. En el monedero de Lin Wan aparecía un ETH más, enviado por Chen Yu. No se atrevía a venderlo, igual que no podía desprenderse de ese tiempo. Pero la realidad no era un cuento: la empresa de Chen Yu tenía que mudarse a Singapur, y le preguntó si quería irse con él.
Lin Wan dudó. Sus padres estaban en China y su trabajo acababa de empezar a estabilizarse. Dijo: Dame un poco de tiempo.
Chen Yu respondió: Está bien, te espero.
Pero él no la esperó. Ese mismo año, en mayo, Terra colapsó; la histeria se extendió por el mercado, y el proyecto de la empresa de Chen Yu también recibió el golpe. Estaba tan ocupado que no podía con todo; los mensajes le llegaban cada vez más tarde. Lin Wan abría su monedero todos los días para mirar ese ETH. El contrato de la cadena seguía ejecutándose con calma. Faltaban todavía más de 200 días para el siguiente envío automático.
En una noche profunda de junio, Chen Yu le envió un mensaje: Es posible que tengamos que replantearnos todo. Lin Wan miró la pantalla durante mucho rato, y al final respondió: ¿Qué piensas hacer con el contrato en la cadena?
Chen Yu guardó silencio durante mucho tiempo, y dijo: El contrato ya está desplegado, no tengo la clave privada para detenerlo. Es como las cosas que te he dicho: no se pueden retirar.
No se despidieron de manera formal; simplemente dejaron de hablar poco a poco. En el monedero de Lin Wan, el segundo año, efectivamente volvió a llegar otro ETH. Los registros de transacción en la cadena aparecían fríos y sin emoción: el remitente era la dirección de Chen Yu, y en el campo de notas seguía estando la misma frase: Eres el único riesgo que no quiero cubrir.
En octubre de 2026, el Bitcoin subió a 86.000 dólares; Ethereum también volvió a 2.700 dólares. Los tokens de metaverso como SAND y MAGIC también rebotaron. Todo el mercado estaba lleno de vida.
Lin Wan abrió ese monedero viejo y descubrió que el contrato ya se había ejecutado cuatro veces. En su monedero, descansaban tranquilas cuatro monedas de ETH. Con los precios actuales, valían más de diez mil dólares. Pero ella nunca había vendido ni una sola.
No por el dinero.
Sino porque cada vez que abría el explorador de la cadena, al ver aquella transacción inicial de despliegue, y al ver la frase registrada para siempre en la altura del bloque, pensaba en la noche de aquel invierno profundo del mercado bajista: había alguien que le había dicho con código que ciertas promesas, una vez escritas, nunca desaparecen.
No sabía dónde estaba Chen Yu ahora, ni si de vez en cuando seguiría revisando el estado de ese contrato. Pero sí sabía que, en un mundo lleno de promesas falsas, al menos había una carta de amor que era realmente eterna.
No necesita ser recordada, porque la blockchain se encarga de recordarla.
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