Ich bin acht Jahre in diesem Umfeld geblieben.
Lange genug, um zu sehen, wie manches gerade erst auftaucht und schon glitzert – wie die Zukunft selbst; lange genug auch, um zu sehen, wie es dann lautlos wieder verschwindet, ohne dass jemand verkündet, dass es gestorben ist: Es ist einfach nicht mehr da.
Ende 2018 habe ich fast täglich CryptoKitties durchgewechselt. Der ETH-Preis schoss geradezu nach oben, ich sah, wie das Konto wuchs. Am Tisch erklärte ich Erwachsenen das Ganze, mit einem Gesichtsausdruck, der ungefähr dem eines Verrückten glich. Ich glaubte, ich hätte den Anfang von digitalem Eigentum gesehen, ich hätte den kulturellen On-Chain-Moment gesehen – ich hätte gesehen, wie ein Nutzer das Internet wirklich selbst besitzt: mit eigenen Kreationen und Sammlungen.
Ich dachte nicht, ich jagte nur der Hysterie hinterher. Ich war einfach nur ein bisschen früher als die meisten dabei, die Zukunft zu erkennen.
Und dann kam 2021. Das Geld wurde blitzblank gewaschen – so schnell, dass es weg war, bevor man überhaupt reagieren konnte.
Aber der Glaube verschwand nicht von heute auf morgen. Es dauerte Jahre, bis er langsam abwanderte. Und selbst dann war er nie wirklich weg. Er wechselte nur das Gesicht und kam zurück: NFTs, Creator-Economy, SocialFi, On-Chain-Sozialleben, Creator-Coins. Sie sind nicht ganz dasselbe, aber darunter steckt immer noch genau die Zukunft, an die ich damals wirklich geglaubt hatte.
Darum tut es so weh, wenn all diese Gedanken, die gestorben sind, am meisten schmerzen – und zwar nicht bei den Betrügereien, die man auf den ersten Blick durchschauen kann.
Es sind die vornehmen.
Die, die wie Zuckerwatte und Kanonen wirken.
Die, bei denen aufrichtige Menschen sich gedacht haben: „Wenn das funktionieren kann, dann wird Krypto wirklich die Welt verändern.“ Du investierst nicht nur in diese Ideen. Du baust um sie herum dein Leben. Du findest durch sie Freunde. Du bindest deinen Namen daran, wendest Jahre auf, um sie zu verteidigen, und fängst an, in einer Zukunft zu leben, die noch gar nicht da ist.
Und dann kommt eines Tages die Marktverschiebung.
Keine dramatische Schlussabrechnung. Keine neuen Nutzer mehr. Die Gruppenchat-Ruhe legt sich. Die Leute, die jeden Tag posten, verschwinden nach und nach. Wenn du deine Argumente laut aussprechen kannst, klingt es immer noch schön. Aber niemand kommt mehr auf sie zu.
Du wurdest zur letzten Person im Gruppenchat, die noch steht – und erklärst immer noch, wozu es hätte werden sollen.
Das ist eine Sache, die sich schwer eingestehen lässt, besonders in der Öffentlichkeit. Denn du begräbst nicht nur eine Position. Du begräbst diese Jahre voller Glauben, Beziehungen, Ruf – und dich selbst, der wirklich geglaubt hat, dass er anderen dabei hilft, die Zukunft mit aufzubauen.
Lange genug, um zu sehen, wie manches gerade erst auftaucht und schon glitzert – wie die Zukunft selbst; lange genug auch, um zu sehen, wie es dann lautlos wieder verschwindet, ohne dass jemand verkündet, dass es gestorben ist: Es ist einfach nicht mehr da.
Ende 2018 habe ich fast täglich CryptoKitties durchgewechselt. Der ETH-Preis schoss geradezu nach oben, ich sah, wie das Konto wuchs. Am Tisch erklärte ich Erwachsenen das Ganze, mit einem Gesichtsausdruck, der ungefähr dem eines Verrückten glich. Ich glaubte, ich hätte den Anfang von digitalem Eigentum gesehen, ich hätte den kulturellen On-Chain-Moment gesehen – ich hätte gesehen, wie ein Nutzer das Internet wirklich selbst besitzt: mit eigenen Kreationen und Sammlungen.
Ich dachte nicht, ich jagte nur der Hysterie hinterher. Ich war einfach nur ein bisschen früher als die meisten dabei, die Zukunft zu erkennen.
Und dann kam 2021. Das Geld wurde blitzblank gewaschen – so schnell, dass es weg war, bevor man überhaupt reagieren konnte.
Aber der Glaube verschwand nicht von heute auf morgen. Es dauerte Jahre, bis er langsam abwanderte. Und selbst dann war er nie wirklich weg. Er wechselte nur das Gesicht und kam zurück: NFTs, Creator-Economy, SocialFi, On-Chain-Sozialleben, Creator-Coins. Sie sind nicht ganz dasselbe, aber darunter steckt immer noch genau die Zukunft, an die ich damals wirklich geglaubt hatte.
Darum tut es so weh, wenn all diese Gedanken, die gestorben sind, am meisten schmerzen – und zwar nicht bei den Betrügereien, die man auf den ersten Blick durchschauen kann.
Es sind die vornehmen.
Die, die wie Zuckerwatte und Kanonen wirken.
Die, bei denen aufrichtige Menschen sich gedacht haben: „Wenn das funktionieren kann, dann wird Krypto wirklich die Welt verändern.“ Du investierst nicht nur in diese Ideen. Du baust um sie herum dein Leben. Du findest durch sie Freunde. Du bindest deinen Namen daran, wendest Jahre auf, um sie zu verteidigen, und fängst an, in einer Zukunft zu leben, die noch gar nicht da ist.
Und dann kommt eines Tages die Marktverschiebung.
Keine dramatische Schlussabrechnung. Keine neuen Nutzer mehr. Die Gruppenchat-Ruhe legt sich. Die Leute, die jeden Tag posten, verschwinden nach und nach. Wenn du deine Argumente laut aussprechen kannst, klingt es immer noch schön. Aber niemand kommt mehr auf sie zu.
Du wurdest zur letzten Person im Gruppenchat, die noch steht – und erklärst immer noch, wozu es hätte werden sollen.
Das ist eine Sache, die sich schwer eingestehen lässt, besonders in der Öffentlichkeit. Denn du begräbst nicht nur eine Position. Du begräbst diese Jahre voller Glauben, Beziehungen, Ruf – und dich selbst, der wirklich geglaubt hat, dass er anderen dabei hilft, die Zukunft mit aufzubauen.